Когда-то в городе, затерянном между горами и морем, жил часовщик по имени Элиас. Он чинил не только часы, но и судьбы — люди приходили к нему с треснувшими циферблатами своих жизней, а уходили с тикающим временем в кармане.
Однажды к нему вошла женщина.
— Мои часы остановились, — сказала она. — В тот день, когда он ушёл.
Элиас взглянул на её часы — внутри застыла ржавая шестерёнка обиды.
— Я не могу починить их, — ответил он. — Но могу показать, как завести снова.
Он достал старые часы с необычным циферблатом: вместо цифр там были слова — "Боль", "Страх", "Прости", "Дыши".
— Это Hora Bissexta — "Час високосный". Он приходит раз в четыре года, но если поймаешь его — можно перескочить через время.
— Как?
— Сначала признай: да, он причинил мне боль. Да, и я не святая— я тоже ранила других.
Она заплакала. Ржавая шестерёнка дрогнула.
— А теперь представь, что прощение — это не дверь, через которую он вернётся. Это окно, через которое уйдёт твой гнев.
Часы внезапно дёрнулись и пошли. Женщина ахнула:
— Но они же спешат!
— Конечно. Время, которое ты потратила на обиду, теперь навёрстывает упущенное.
На улице шёл дождь. Она вышла, прижимая часы к груди, а Элиас вздохнул и достал свои — те, что он так и не смог починить. В них навсегда застряла стрелка на слове "Прости себя".
Прощение — это не справедливость. Это воровство времени у прошлого. Укради хотя бы минуту. Потом — ещё одну. Рано или поздно ты обнаружишь, что живёшь в новом дне.